Querido escritor de la lengua española, a ti

Querido escritor:
     Eres Borges, cuando crees en la justicia por mano propia y te ríes de los que no te entienden.
Eres Cortázar cuando te va el amor sin banderas de límites, ni formalidades, si eres un caos emocionalmente artístico.
Eres Maria Esther de Miguel si la historia de los héroes del Río De La Plata te fascina.
Sin embargo, eres Sabato si no te conforma tu patria y vives buscando el ideal de ella.
Eres Unamuno si eres dogma religioso que muere por hacer el amor.
Eres Federico García Lorca si dices que amas más de lo que realmente amas a tu novia.
Eres tú, cuando no sabes sobre ellos.

Las familias unidas

La vida de mi abuelo, cuento ficcional
Mi abuelo salia a prostituirse por las noches, porque su magra jubilación como policía de bajo escalafón no le alcanzaba para mantenerse.
Sus hijos y nietos no le dábamos bolilla, porque era mala persona.
Una señora que tenía un departamento propio en la 9 de Julio, contrató sus servicios. Un año más tarde, cuando lo llamó de nuevo, le contó que no había quedado satisfecha con su rendimiento sexual de un año atrás, pero que había estado sola, que tampoco ella nadie tenía en el mundo, por su deplorable labor de usurera.
Pero la usura la hizo crecer económicamente, por lo que pudo polarizar con el mugriento trabajo de policía de bajo escalafón de mi abuelo. Y ambos eran una porquería.
Porque así es el amor.
Se complementan.Se parecen.
Y formaron un hogar, una familia.
Ten cuidado. Muchas de las mejores familias, no por ser familias unidas, son gente de bien.

Mi aniversario de bodas

5 de febrero de 2010
5 de febrero de 2017
En siete años viví la historia de amor que un hada, mi mamá fallecida, me envió desde donde está.
No todo fue rojo de felicidades. Pero , como pocas personas saben hacer, transformé el problema gris en amarillo, y lo lavé tanto, que ha blanqueado.
Me llaman la lavandina.
La mayoría del tiempo, la paz de mi espíritu, hizo que me sintiera feliz , con el objetivo cumplido de haber encontrado mi amor de mi vida, y entonces, como ya no deseaba seducir a nadie y sé que mi esposo me ama así sea una ballena, comí todo lo que quise y digerí con alegría. Subí veinticinco kilos desde el día del casamiento. Algo que no me aflige en absoluto, y a mi esposo, menos. Porque quien te ama, te ama el alma y no el cuerpo. Y como me ama mucho, eso le hace verme lindo el cuerpo también. Siempre me dice " Qué tetas maravillosas. Mira lo que son ( perdón. Somos adultos) ." Hasta hace una semana me saca fotos sin ropa.
Es porque me ve bella, gente. Aunque haya engordado.
Y eso me dice mucho de él. Que es un ángel. Creo que sí. Nadie tan valiente ni fóbico a la corrupción como él. Es sencillo. Hemos comido fideos y también pavita con acelga. Hemos vacacionado en Junin y también en México y por un poquito no nos fuimos a Berlin. O sea, el matrimonio es abundancia y escasez, problemas que se lavan con la lavandina del amor y felicidades .
Y paz.
De esa que te dice que sabes que la vida te dio la persona correcta.
Y esto sigue....El camino recién empieza. Siete años es nada.

Ojalá

Ojalá
Que en tu vida conozcas el odio.
Odio a las bajezas.
Ojalá.
Que tengas por cada lágrima de dolor,
un orgasmo  que la borre.
Ojalá.
Que viajes en bote.
Que te tires en paracaídas.
Que te declares a tu amor con valentía.
Ojalá.
Que trabajes siendo feliz.
Que tengas una casita a la que adores.
Que tus padres  vivan mucho
o bien, que suelten  tu mano pronto
para enseñarte a caminar rápido.
Que los caramelos  ácidos  de la vida
te sepan ricos desde  tu subjetividad.
Ojalá, hermano.
Ojalá, hermana.
Ojalá.